Don Antonio Machado anda suelto.

Acababa de merendarme medio Juan de Mairena, que sigue tan deliciosísimo como siempre, cuando Isabel ha comentado en Fb que se le había aparecido Machado. He aprovechado mientras cocinaba para conjeturar otra vez sobre telepatías, coincidencias y asaltos de la memoria a mano armada. Esas cosas que se piensan tan bien haciendo sopa juliana.

Hablando de paradojas, ayer, como ya estaba bien, fui al médico. ¡Pobre Rafa, sólo voy a verlo en la fase hipocondríaca. ¡Y queda tan feo decirle a tu médico que no lo has ido a ver porque estabas mala de verdad! 

Ha debido de ser la sopa con chipotle y la alegría de no toser.  Me ha dado copista.

No hay mejor definición de la poesía que ésta: "poesía es algo de lo que hacen los poetas" Qué sea ese algo no debéis preguntarlo al poeta. Porque no será nunca el poeta quien os conteste.

¿Se lo preguntaréis a los profesores de Literatura? Nosotros sí os contestaremos, porque para eso estamos. Es nuestra obligación. "Poesía, señores, será el residuo obtenido después de una delicada operación crítica, que consiste en eliminar de cuanto de vende por poesía todo lo que no lo es". La operación es difícil de realizar. Porque para eliminar de cuanto se vende por poesía la ganga o escoria antipoética que lo acompaña, habría que saber lo que no es poesía, y para ello saber, anticipadamente, lo que es poesía. Si lo supiéramos señores, la experiencia sería un tanto superflua, pero no exenta de amenidad. Mas la verdad es que no lo sabemos, y que la experiencia parece irrealizable.

Ejercicios de Sofística

La serie par es la mitad de la serie total de los números. La serie impar es la otra mitad.

Pero la serie par y la serie impar son-ambas-infinitas.

La serie total de los números es también infinita. ¿Será entonces doblemente infinita que la serie par y que la serie impar?

No parece aceptable, en buena lógica, que lo infinito pueda duplicarse, como, tampoco, que pueda partirse en mitades.

Luego la serie par y la serie impar son ambas, y cada una, iguales a la serie total de los números.

No es tan claro, pues, como vosotros pensáis, que el todo sea mayor que la parte.

Meditad con ahínco, hasta hallar en qué consiste lo sofístico de este razonamiento

Y cuando os hiervan los sesos, avisad.

Cuando dos gitanos hablan

ya es la mentira inocente

se mienten y no se engañan.

Se va a salvar lo que queda de tarde.

Acabo de encontrarme con Vicente Luy, de quien todo lo desconocía,  fue nieto de Juan Larrea.  No como yo, que soy nieta de un montón de gente, pero impostada. Nieto, nieto. 


Usá tu odio para el bien común.
Poné tu odio al servicio del bien común.

Antes pedimos que se vayan.
Antes, pedimos justicia.
Ahora, pedimos que no se rían de nosotros.
Después, ¿qué pediremos; piedad?

¿Por qué los secuestradores prosperan?
¿Por qué sonríen los diputados?
Tienen plan.
Vos no tenés plan.

– Empiezo por la más obvia: ¿qué es la poesía?
-En teoría, la única ciencia que se ocupa del problema.

Con frecuencia, cocinando recuerdo poemas.

"¿Se atreve?"

Yo emborroné el mapa de lo vulgar
vertiendo la pintura de un vaso.
En un plato de gelatina mostré
los pómulos oblícuos del océano.

En las escamas de un pez de hojalata
leí la llamada de nuevos labios.
Y usted
¿se atreve
a tocar un nocturno
en la flauta de los canalones?

Valadimir  Mayakovski

Domingo

Humildad de la yerba pobre y vieja
que cubre los guijarros de la calle desierta
Domingo
Soledad
Portal de beatitudes celestes sobre blanco
Desierto puro abierto en la ciudad
con silencios perennes de espejos en espera
que la noche los cierre con párpados violetas
(Ah qué cansancio de descanso)
Y aquí siempre es domingo.

Juan Larrea.

Invirtiendo preguntas.

Estuve leyendo unas buenas memorias de Rulfo y llegué a la conclusión de que los que le preguntaban ininterrumpidamente por qué no escribía fueron los que le impidieron escribir. Hay temperamentos que no soportan ciertos ruidos ambientales. Y me da que don Juan tenía lo suficientemente fruncido el ceño como para vengarse de esas demandas que no lo dejaban escuchar. A su modo siguió escribiendo. Claro. Porque escribir es sobre todo la afición de pasarse la vida buscando palabras exactas. Las anotes o no.

Luego  me pregunté mucho rato por qué no se interroga al revés: por qué no se les pregunta con que fin siguen escribiendo a todos aquellos que pergreñaron unas cuantas páginas felices y luego se han pegado la vida enturbiándolas,  echándoles repeticiones y nimiedades encima una vez que habían logrado nuestra atención,  título tras título, sin ningún respeto hacia nuestro tiempo, convencidos de poseer “el dón”  porque un buen día los bendijo el mercado.

Robert Frost

Las aves que llegaban a través de los aires
Por ventanas rotas entraban y salían
Con su rumor semejante al suspiro que damos
De mucho demorarnos en lo que ya ha ocurrido.

Escribir es el más sofisticado de los ejercicios respiratorios.

Andreas Franke

Pero también procede quedarse mucho tiempo imaginario bajo el agua, observando, mirando, viendo como se aclara y se enturbia, y aguantando la respiración.

¿Qué hay que hacer en caso de incendio?

¡¡¡¡Dejar que arda!!!!!





Pd. Estaba leyendo "Metáforas que nos piensan" y me salté a esa película.
Cómo no hacerlo después de leer un poquito del guión.

-Tienes razón, madero. Los frentes ya no están a la derecha o a la izquierda de la barricada. Sino entre los que triunfan y el par de idiotas fieles a sí mismos"

Hay plantas que no crecen si no las cuidas y otras a las que hay que dejar en paz para que monten un escándalo de colores: el jazmín, el amaranto, la flor de la pasión, los rosales, el laurel...

Andy Goldsworthy

Razón

.

Sucesión de sonidos elocuentes movidos a resplandor, poema

es esto

………..y esto

…………………..y esto

Y esto que llega a mí en calidad de inocencia hoy,

que existe

…………………porque existo

………………………………………..y porque el mundo existe

y porque los tres podemos dejar correctamente de existir.

Juan Larrea

Yuhuu, releyéndome he decidido citarme, son tiempos de comillas. Gracias por la inspiración, Flaubert:

  "...de documentar la necedad, el no pensamiento, de forzar la mirada y girar un poco el caleidoscopio verbal, lo justo para que viésemos que debajo del teatro, del gesto, de un acuerdo de sonámbulos con un lenguaje narcotizado, no había nada"

 "Nunca es un engaño rentable diseñar la vida por adelantado y luego rellenarla con la cera caliente de la insatisfacción."

"El drama de Emma es que es incapaz de producir su propio discurso, vive poseída por el más alienado de lo amoroso, un lenguaje vacío, el simulacro verbal de sentimientos que, además, pierden su efectividad erótica con la repetición. Para ella todo lo que es inmenso pronto se convierte en diminuto. No en vano inaugura el consumo como calmante para su ansiedad ininterrumpida."

Una oscura pradera me convida...

Una oscura pradera me convida,
sus manteles estables y ceñidos,
giran en mí, en mi balcón se aduermen.

Dominan su extensión, su indefinida
cúpula de alabastro se recrea.
Sobre las aguas del espejo,
breve la voz en mitad de cien caminos,
mi memoria prepara su sorpresa:
gamo en el cielo, rocío, llamarada.

Sin sentir que me llaman
penetro en la pradera despacioso,
ufano en nuevo laberinto derretido.

Allí se ven, ilustres restos,
cien cabezas, cornetas, mil funciones
abren su cielo, su girasol callando.
Extraña la sorpresa en este cielo,
donde sin querer vuelven pisadas
y suenan las voces en su centro henchido.

Una oscura pradera va pasando.
Entre los dos, viento o fino papel,
el viento, herido viento de esta muerte
mágica, una y despedida.
Un pájaro y otro ya no tiemblan.


José Lezama Lima