Shimbalaiê

Una belleza oculta

Atrapamos la respiración del tiempo
y se ilumina el centro de la pregunta.
Imprecisa pero enérgica curva
que desciende por el ojo del huracán.
Las líneas del poema esbozan
una exacta estratigrafía y las huellas
desprenden un aroma gestual
de una entereza casi inextinguible.
El tiempo se exhala a sí mismo y nosotros,
ateridos, vivimos junto al pozo
de nuestra más sudada luz.
Respiramos el latido que se acaba,
caminamos en el centro del tiempo que,
sordo e inabarcable, brota de sí mismo
sin dejar de hacer preguntas,
mientras anuncia, una y otra vez,
el agujero dejado por las palabras,
el sentido de la belleza más oculta. 

Benito del Pliego

Con trampas a Cronos.

Edu Barbero

Apenas miro el reloj; las salidas de los colegios, el vecino maquinero o la tía Pili y sus hábitos me dan la hora exacta: todos los días me despierto cuando ella corre la cortina. Tengo relaciones peculiares con Cronos, le hago muchas trampas, que mis amigos tengan todas las edades es una de las que mejor me funciona. La manía de aislar los momentos de absoluto o mirar la lentitud con que crecen las plantas son buenos trucos también.

El sobrinito Auke

El otro día oí a algún político hablando de educación y enseguida me asaltó la palabra privilegio. Entonces me acordé del sobrinito Auke, un holandes que estudia psiquiatría pero echaba de menos saber mejor qué es la ética, así que se ha venido a estudiar filosofía a Madrid un año. Después del bachiller le picó el aguijón de América Latina y se fue a Sucumbios. Así sí se puede.

Me quedan dos horas para adelgazar veinticinco años y salir airosa como anfitriona, ese chico es un máquina de preguntar.

Imagina que cada arruga de la superficie fuera un nuevo territorio terso por dentro.

Éste era uno de los desacuerdos serios con mi madre, llegábamos a reñir porque repetía cien veces:

-Pero qué horrible es la vejez.

Cómo iba a estar de acuerdo teniéndola delante, si yo la veía cada vez  más bella.
(más graciosa, más serena, más alegre)

Cuando uno se muere puede tener cualquier edad, así que elegí esa foto para ponerla en la mesilla, de un modo espontáneo se ha ido convirtiendo en un altarcito, el lugar de la presencia de la ausencia, aunque es una presencia que cunde, también me hace bailar desde que tengo la radio en la cocina.

Juana y Rosa.

Ayer comí con un politólogo. Aprendo muchísimo de los alumnos, les debería pagar yo. Cuando iba a la estupendísima comida con los Delgado estuve oyendo a Rosa en Radio Nacional, siempre impresiona un poco oír a los amigos en la radio, como si se hubieran escapado del asiento para colarse en la emisora.

En los postres Pablo nos estuvo explicando numéricamente por qué es difícil que saquen escaño Juana Moya, vieja amiga, que es la candidata al Senado y Rosa Magallón, que lo es al Congreso. Pero en el camino de vuelta pensé que las causas son otras: si se conociera el trabajo de esas mujeres durante los últimos veinticinco años, no habría dudas.

Sólo hay un motivo, y sólo en Utebo, para no votar a Rosa: que la perderíamos como concejala.

La fidelidad del cultivo del mijo no impide el terror de las estaciones.

También romper la tierra tiene la escritura del sueño

los acercamientos a las crecidas aclaradas por las rotaciones

del seis, y cuando la mano izquierda entresaca

del mijo las seis cápsulas del vino y del aceite,

se endurecen en el sortilegio del ojo salado del buey.

La anchurosa memoria alcanzada por las tablas de la casa,

y las analogías del mijo culebreando la hililla de oro,

necesitan las espesuras memorialistas del seis,

las seis veces que la boquilla del timbre convoca

para saltar anudados en los animalejos sentados en la sangre.

José Lezama Lima

El sosiego de la Berdor mientras espera a Libia.

el más luminoso espectáculo.

y deja que entre al trote una vez más el sol

Me he amarrado a la silla con Ondulaciones y el I Ching, que ayer dejé la casa agotada con tanto arriba y abajo.

El I-Ching me recomienda que invierta en ganado vacuno y atienda la alimentación. 

No sé que hacer, tengo pollo.

El título es de Ullán.

Sobre las malas noticias.

Lo que se teme apenas sucede, lo que se teme se conjura. Pero lo que sucede siempre logra ser mucho peor.