Sobre las malas noticias.

Lo que se teme apenas sucede, lo que se teme se conjura. Pero lo que sucede siempre logra ser mucho peor.

Pequeño entierro dominical

Ayer se murió el Pichi. Llevaba unos trece años piándole durante el desayuno, poniéndole música y bajando las luces al anochecer, cuando protestaba. Ha vivido exactamente el doble que los de su especie.

Carlos, que es animista, con ese pájaro era fácil serlo, le dejó preparada una caja, así que me voy a enterrarlo al río, por fin se ha parado (casi) el aire.

(Si sería importante el pichi que éste blog empezó con él)

Pero qué ganas de bailar lento.

De la última vez hace mucho y aquella canción que tocó no me gustaba.

Las coordenadas son tiempo-espacio-clima.

Creo tanto en la telepatía que hasta sé que el cierzo la desbarata.

Sirkula (poema en español y en ladino)

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si quieres saber algo nuestro
dibuja un círculo
clava el lápiz en la orilla de la izquierda

circula circula
dale vuelta sin dejar de dar circulación
no despegues nunca la punta
ahora pregunta si el tiempo es castigo o bendición
¿Tú qué piensas?
¿quieres saber algo nuestro?
mira el ojo vacío
blanco que se encuentra
al centro de lo creado
abre se abre
como si un compás trazara lo redondo
hondo y grande
hondo y vacío
crece el ojo
crece como un tornado
vuelve y pregunta
qué quiero saber

el amor
no es un biscuit
no levantes el lápiz
y circula

lo mejor del amor
es no saber la hora
despertar en medio de la noche
despegar el lápiz
leer lo escrito
echarse arriba un trapo
y bajar la calle
con la cabeza en blanco.

Versión del poema en ladino

si keresh saver algo muestro
desina un sirkulo
mete lapiz a  la oriya izkiedra
sirkula sirkula
da volta sin sakar cirkulazion
no alevantes nunka la punta
agora dimanda si el tiempo es kastigo o bendizion

kualo keres tu?
keresh saver algo muestro?

mira el ojo vazio
blanko
ke se topa
al centro de lo kreado

avre se avre
komo si un kompaz
trazando lo redondo
ondo/grande
ondo i vazio

kreze el ojo
kreze komo un tornado
torna i dimanda
kualo kero saver

el amor eterno
no sempre es un “cadeau”
no alevantes el lapis
i sirkula

lo mejor del amor
es no saver la ora

despertar a la nochada
kitar el lapis
meldar lo eskrito
echarse anriva un trapo
kon la kabeza en blankos
abajar la kaye
sin saver ande vas

Miriam Moscona

Literatura

Escalera de caracol del Templo de la Sagrada Familia (Gaudí)

Arte combinatoria o juego de cálculo en el  que las reglas se inventan y se transgreden simultáneamente.

La luz en la Morada.

Salón Bachelard

Se expande la construcción de paraísos en los que descansar, trabajar y que cunda: El Molino, Puebla, Redu, y próximamente una casa tatianesca en la provincia de Murcia.

Tanta gente no puede estar equivocada. Casan cada vez mejor las piezas de este puzle:

-Decir hacer es no.  Pues hagamos

Que dice siempre el camarada Escarpa.

Tarde en una calle elegante

Noche de julio. Un piano y un armonio interpretan juntos el lamento de Tristan. Sugiere un matíz de dolor atormentado que jamás se da en la realidad. No es posible que esos seres puedan sufrir tan profundamente y con una pena tan dulce como sus cantos pretenden hacernos creer...

Robert Musil

Foto confidencial

Me impresionó mucho que me hicieran una foto tan íntima en la óptica de la esquina, núnca me habia visto las arborescencias en el reverso ni ese triángulo desde el que te repito: mira,mira,mira...

Posibles parecidos.

Antonio Gómez

Estaba viendo con mi padre una película sobre los atentados de Munich, siempre charramos mucho, la tele es sólo un disparadero para seguir hablando, y le contaba que aquel era uno de mis primeros recuerdos políticos. La tía Emma tenía gripe y estaba viendo la tele desde la cama con todas las luces apagadas. Ante la insistencia me llamó al regazo y, me explicó tan bien el conflicto palestino, que ya nunca ha dejado de preocuparme. Tenía ocho años.

Nos enteramos de los atentados de París por el puñetero móvil, desde entonces he cambiado poco de tema, soy una adicta a la información, por mucho que predique lo contrario no logro desengancharme. He crecido con mis tías, Emma y Aurora, cada una con sus cascos de la radio, haciéndose gestos mientras leían periódicos, y con mi madre, más preocupada por unas elecciones  argelinas, mejicanas o francesas que por la comida del domingo. Me va a costar dejarlo.

Más o menos ya todo está claro y todo se sabe. Pero hay una relación que no he leído en ningún sitio, la que se puede establecer entre los suicidas árabes y las maras centroaméricanas. En ambos casos estamos hablando de la radicalización de hijos de inmigrantes, de la segunda generación, de personas que no pertenecen a ningún sitio, que no se identifican con el país de acogida y tampoco se sienten parte del desconocido país del que provienen sus padres. En ambos casos estamos hablando de un problema afectivo; del de los que buscan pertenecer y se refugian en una horda fuera de la cual todos somos enemigos. En ambos nos referimos a una regresión tribal que pone el valor del grupo por encima de la propia vida.

Y en los dos casos nos referimos a un virús mortífero que EEUU cultivó y expandió desde sus laboratorios sociológicos y ahora no controla, y que muta muy rápido.

¿O serán ocurrencias?